Le Texas a bon dos. On projette volontiers sur ce
coin des Etats-Unis tout ce que le pays a de dysfonctionnel. Si bien qu'il est
devenu, au fil du temps, un réservoir fantasmatique, une bête noire, un lieu
pour les contes d'aujourd'hui. Killer Joe est un conte dont les protagonistes
sont tous des ogres. Des ogres ou des déchets, ou bien les deux. Friedkin n'y
va pas avec le dos de la cuillère. Son film enchaîne les séquences glauques
avec un certain art de la gradation, sans être une seconde tenté par le rachat
ou l'expiation. Ce qu'il veut montrer, ce à quoi il veut laisser libre cours,
c'est au pire. Et le pire advient, de scène en scène, tour à tour grotesque et
terrifiant, et parfois les deux en même temps ; le pire est mis en scène avec
passion, avec foi. On peut y croire comme lui ou on peut s'en lasser, là n'est
pas la question. Ce que Friedkin cherche, de toute façon, c'est la saturation.
Et on ne voit que ça : grimaces, sang, sexe, violence. A l’image de la
première séquence, parfaite, où Chris, arrivant de nuit dans le mobile-home de
son père, est confronté, non au visage de sa belle-mère, mais à sa chatte. Tout
le monde a la tête enfoncée dans l’effroi. Cap au pire.
